воскресенье, 05 июня 2011
послеполуночный бредОна неоспоримо мила,
Он безупречно вежлив,
А ты – непроглядная мгла,
Агония ревности, скрытая под одеждой.
Она – пухло-яркие губки,
Складывающиеся в безупречную «о»,
Он – юмор, радость, непошлые шутки,
А ты корчащиеся нервы, бронированное тепло.
Ты не ищешь ему оправданий.
Было. Поздно уже. Зачем?
Ты – Изольда, замерзшая в мечте о Тристане,
Бабочка, застывшая в плену янтарных стен.
Она – родинка на щеке,
Кожа, что бархат, кудри из чистого злата,
Ты улыбающийся манекен,
Грубая статуя, высеченная из агата.
Она – беззащитная нежность,
Медовая сладость, растворенная в молоке,
У тебя смерзается челюсть
И печет из-под полуприкрытых век.
Она, верно, была Галатеей
В прошлой жизни, века назад.
Ясон нашел арго, ему не нужна Медея.
Так что спрячь уже свой бесполезно кипящий взгляд.
Он склоняется, шепчет на ухо,
Интимно проводит рукой по ее спине.
Фигура распалась. В горле внезапно сухо.
Внутри что-то задрожало, подобно натянутой тетиве.
Между ними сказка и химия,
Ты вечно «неверно, не в тему, не с тем»,
Ты небрежная лишняя линия,
На расчерченном ровно листе.
@музыка:
Dredg - Sorry, But It's Over
@настроение:
и это пройдет...
@темы:
стихи,
мое