По легенде Один украл мед поэзии у исполинов, обманув молодую великаншу, охраняющую его. В погоню за ним отправился ее отец. Чтобы донести Мед до Древа Жизни, Отец Богов обернулся орлом. Пока он летел, часть меда из клюва упала на землю. И кажется людям, что капелька меда досталась каждому, кого охотно слушаются слова. Но часть своей ноши Один все-таки проглотил. И вот эта-то доля, разметанная по земле орлиным пометом, досталась всем бездарным поэтам, кто именуют себя скальдами, но никак не могут ими стать.

Никогда не узнаешь, какой мед достался тебе, но надежда умирает последней...
Тоскливое небо… к дождю,
Склонившись над пыльной землей,
Тихо прячет улыбку свою,
За белой пуховой стеной…

Ветер, плутающий в ветвях,
Ласкает листвою окно,
Молчанием стены одеты.
В моих темных чертогах светло…

В очаге только пепел вчерашний,
Только пепел умерших надежд
И горечь, осевшая сажей,
На полы маскарадных одежд.

Вчера было яркое солнце,
И пронзительный холод, и снег…
То, что было, уже не вернется…
Возврата для прошлого нет.

Теперь будет новая сказка,
Теперь будет новый герой…
Что дальше будет – неясно,
С очарованной новой весной.

Глаза в глаза неизменно…
Мои руки дыханьем согреть…
Ты вернешься ко мне непременно,
Чтобы вместе до пепла сгореть.