У моего мальчика глаза
Цвета свежесваренного кофе.
Он не умеет отступать назад
И в пробиваньи стен, конечно, профи.
У моего мальчика тонкие пальцы –
Он, верно, в душе музыкант.
Он уходит, когда нужно остаться,
Говорит всегда невпопад.
(Ему плевать, что про него говорят)
У моего мальчика мягкие губы,
Такие и не нацелуешь всласть.
Кстати, он никогда не танцует
И сбрасывает вечно не в масть.
У моего мальчика волосы
Пахнут горечью и корицей
Его сочным, как цитрус, голосом
Летний дождь по длинным ресницам.
У него костлявые плечи
И ямочка между ключиц.
Он просыпается только под вечер –
Он из породы редких непевчих птиц.
Да, мой мальчик вырос стальным:
С таким – хоть к чертям на рога.
Он в жизнь претворяет сны…
Я боюсь – закрываю глаза и считаю до ста.
А теперь можно поиронизировать над собой. Во-первых, когда я научилась порождать такие истерические тексты? Во-вторых, суровых мужиков с квадратными челюстями и надежными спинами окончательно вытеснили субтильные мальчики с компьютерной бледностью на смазливом лице?