Нет, это не результат сегодняшнего мучения. Но все же, похоже, мне пора смириться с тем, что я не поэт и никогда им не буду.
...Ты знаешь, в Нью-Йорке душно.
Мигрируют толпы к метро.
Океан здесь теплый, послушный
И не было штормов давно.
Мы с тобой ненароком не встретимся.
Город не любит случайных встреч.
Все еще больно – потом перебесится
И лавиной свалится с плеч.
А помнишь – почти интимно –
Сигарета одна на двоих.
Ты помнишь московскую зиму,
Глаза в глаза на простынях чужих?
А на Кипре по-прежнему лето.
Кто-то держит бокала тонкий хрусталь.
А тогда ты курил мои сигареты –
Ты – помнишь? – курить бросал.
Ты писал, что в Лондоне красиво.
Ты писал, что там много дождя.
Что, в общем, все очень мило.
Только жаль, что там нет меня.
Мы с тобою два идиота,
Застрявших в московской зиме.
Я вечно пишу тебе что-то –
А ты – всегда обо мне.